! Сегодня

понедельник, 3 апреля 2017 г.

Стыдно не быть великими...


 Евгений Евтушенко на сцене
 Выдающийся советский и российский поэт Евгений Евтушенко скончался в США на 85-м году жизни от остановки сердца. Творец нового поколения, шестидесятник, номинант на Нобелевскую премию по литературе, автор сотен стихов и более 150 книг — это всё Евтушенко.Он  получил известность также как прозаик, режиссёр, сценарист, публицист и актёр.

Легендарный писатель Евгений Евтушенко появился на свет в Сибири в 1932 году, и с самого рождения вся его жизнь была связана с переменами. Мать Евгения, Зинаида Ивановна, сменила фамилию мужа на девичью и записала сына как Евтушенко. Это и неудивительно. Глава семейства Александр Рудольфович был наполовину немцем, наполовину прибалтом и носил фамилию Гангнус. Чуть позже, во время эвакуации периода Великой Отечественной войны, дабы избежать проблем с документами, матери пришлось поменять год в свидетельстве о рождении Евгения на 1933.
      Судьба его не была такой уж легкой, но все же ему выпала возможность дожить до глубокой старости, а это с поэтами, особенно с русскими, случается нечасто. Он пережил всех из легендарной четверки поэтов-шестидесятников - Роберта Рождественского, Андрея Вознесенского, Беллу Ахмадулину.
Эти молодые поэты ворвались в советскую поэзию в период так называемой хрущевской оттепели. Тогда поэты читали стихи публично, с легкостью собирая стадионы, словно рок-звезды. Успех был оглушительным. Вот как написал об одном выступлении сам Евтушенко: «В 1954 году первый раз отмечался День поэзии. Мы вышли на площадь Маяковского, сами не ожидая, что там будет происходить... Там собралось примерно 30 - 35 тысяч человек. Без единой афиши на улице! Это было потрясающе!». 
          Евтушенко не был гоним, его стихи публиковали не только в «Юности» и «Новом мире», но и в «Правде». Он не только писал лирические стихи, но и работал с крупными формами - в шестидесятые появились поэмы «Бабий Яр», «Братская ГЭС», он откликался в своем творчестве на многие политические события. Однако не любил, когда его стихи называли политическими, предпочитая термин «гражданственные». 

 


 Мне всегда нравилось творчество шестидесятников. 
Самое любимое у Евтушенко: 


Весенней ночью думай обо мне
и летней ночью думай обо мне,
осенней ночью думай обо мне
и зимней ночью думай обо мне.
Пусть я не там с тобой, а где-то вне,
такой далекий, как в другой стране,—
на длинной и прохладной простыне
покойся, словно в море на спине,
отдавшись мягкой медленной волне,
со мной, как с морем, вся наедине.

Я не хочу, чтоб думала ты днем.
Пусть день перевернет все кверху дном,
окурит дымом и зальет вином,
заставит думать о совсем ином.
О чем захочешь, можешь думать днем,
а ночью — только обо мне одном.

Услышь сквозь паровозные свистки,
сквозь ветер, тучи рвущий на куски,
как надо мне, попавшему в тиски,
чтоб в комнате, где стены так узки,
ты жмурилась от счастья и тоски,
до боли сжав ладонями виски.

Молю тебя — в тишайшей тишине,
или под дождь, шумящий в вышине,
или под снег, мерцающий в окне,
уже во сне и все же не во сне —
весенней ночью думай обо мне
и летней ночью думай обо мне,
осенней ночью думай обо мне
и зимней ночью думай обо мне.









Людей неинтересных в мире нет...

С. Преображенскому

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее. 


А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей. 


У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас. 


И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой. 


Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно! 


Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них? 


Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.


Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать. 

Я часто перечитываю это стихотворение... И каждый раз ( с трепетом и болью в сердце) удивляюсь тому, как прав был поэт... 



Использованы видеоролики  с видеохостинга "You Tube"

 

Комментариев нет:

Отправить комментарий

Благодарна за комментарий!